Podía imaginarla del otro lado de la línea: muda, el cabello perfecto, completamente sorprendida con la noticia. No movió un músculo. Esperé unos segundos y seguí hablando. Sólo silencio. Era lo único que podía decir.
Como un muñequito, como un maniquí, pálida, desencajada, inmóvil. Ni un solo cabello fuera de lugar. No buscó consuelo, ni lo ofreció, sólo el mudo testimonio de ese dolor compartido y del atisbo del gran vacío de su ausencia

Debe ser mi lengua la que te lame, o no explico éste sabor a sal.

Entraste, como a veces lo hacías, mientras me bañaba en la tina. Y lo supe en cuanto percibí la mirada de tus ojos canelas. Me sentía de pronto aletargada, tonta y algo ridícula, pero sonreí. Te sentaste en la orilla devolviéndome la sonrisa y me dijiste no se qué del agua caliente. Algo de los pollos. Acariciaste el centímetro de piel entre mi ceja y mi cabello y posaste tus dedos fríos en mi mejilla húmeda. Pude ver el deseo convertido en dilatación, pude oler la excitación de tu cuerpo. Te acercaste para besarme en la boca y tu mano buscó mi cuello. El corazón me latía expectante, adivinando. Sentí casi de inmediato tu mano abierta sobre mi pecho. Los ojos abiertos, visión borrosa de tu rostro que me miraba fijo y ya sin sonreír. En mi mente se posó por un momento la preocupación del piso empapado. Clavé mis uñas en tu piel hasta ver el rojo oscuro de tu sangre y un placer infinito inundó hasta el centímetro cúbico más vacío de mis entrañas. Quité la mano que había dejado en tu frente. Veía tus ojos abiertos, inmóviles, en ellos había por fin, resignación. Lograste herirme. Me arden las manos gracias a tu costumbre de bañarte con agua para desplumar pollos. Dejamos un charco de agua en el piso y con el pie tiraste hasta el shampoo. Mi saliva tiene un regusto amargo y de pronto tengo muchas ganas de fumar. Te saqué de la tina y te enterré en el jardín.

Dos mujeres, silencio previo, mantenido largos minutos. El radio a medio volumen.

Se oye un comercial del SAT

-¡Ay ya chocan con su SAT!
- Si, ya las novelas están horribles, puro sexo.

Que estoy enferma
mal de amores
eso dicen...

Una súper rolísima que ha sido la fuente de varias de mis obsesiones, tanto musicales, como lingüísticas... la versión que canta café tacuba es chida...

Dame la muerte chiquita
dame la muerte pequeña
y así tal vez en tus brazos
alcanzaré gracia plena

Su esencia de alta marea
sus besos de tamarindo
sus pestañas dos palmeras a cuyo vaivén me rindo

Dicen que usted trae las sombras
y por dentro está toda herida

Dame la muerte chiquita
antes del último sueño
una cosa a dios yo pido
un segundo ser su dueño

La venganza es cosa dulce
y este machete que tengo
es por si alguien le hizo daño
que yo por usted me muero
es por si alguien le hizo daño
que yo por usted...

Dicen que usted trae las sombras
y por dentro está toda herida
por una noche en su lecho
soy capaz de dar la vida

Hoy ocho de marzo, día de la mujer. Hombre, gracias por festejarnos.
Una pequeña anécdota que me gusta contar de vez en cuando:
Hace algún tiempo, recibí por mail la transcripción de una entrevista que se le hizo a conocida feminista radical y mexicana. Ella hablaba de la presentación de un libro escrito (brillantemente según ella) por una mujer. En algún punto, se comenzó a hablar de los personajes de las obras literarias y nuestra protagonista hizo el siguiente comentario (no es cita textual):
-Pues la verdad estoy muy contenta con esta novela (bla bla bla) porque el personaje principal (una mujer) es fuerte, dinámico, con carácter, un personaje que aporta algo a la literatura. No como los personajes de las novelas de Sergio Pitol (en éste caso no estoy muy segura de recordar si dijo Sergio Pitol) y de Eusebio Ruvalcaba, en las que todas son o unas putas o unas pendejas.-
Jejeje
1.- ¿qué el que escribe no tiene, supuestamente, la libertad de escribir sobre lo que se le dé la gana? ¿de estructurar sus personajes, tener fascinaciones con ciertas personalidades u obsesiones con su hermana mayor?
2.- ¿que acaso todas las mujeres somos castas e inteligentísimas (aunque sea en personaje ficticio) ? ¿o "fuertes, dinámicas, con carácter" es la nueva etiqueta de lo femenino?
3.- osea que si me fallan las sumas, cometo errores garrafales y me ando tirando a toda mi colonia, ¿ya no aporto nada a la literatura?
4.-¿quiere decir entonces que necesitamos "personajes modelo", que nos establezcan una nueva manera de ser y de pensar...no sería entonces como hacer lo mismo, pero no igual?
5.- ¿porqué el adjetivo peyorativo? Y en todo caso...
6.- ¿qué tiene de malo ser una puta o una pendeja?
Alguien por favor avísele a las feministas en pie de lucha que la guerra ya la ganamos, que sólo tenemos miedo de tomar el botín.
Feliz dia de la mujer!

Cita de una película, vista a medias y entre sueños: "...el sexo... el sexo es gimnasia, el deseo es pura inteligencia..."

Sumitas

Hoy hice pastel de chocolate. Hace un poco más de siete meses que no me atrevía. Derretí el chocolate y la mantequilla a baño maría, batí huevo y azúcar, mezclé y agregué harina. Horno. Lo desmoldé y lo coloqué en un plato blanco y lo rocié con azúcar glass. Lo puse al centro de la mesa para esperar a que enfriara un poco. A fin de cuentas me costó mucho trabajo cortar la primera rebanada, honor reservado a alguien que disfrutaba mucho ésta receta. El simple olor me llenó la cabeza de recuerdos.
Y pasan las horas y se hacen días. Y semanas. Y meses.
En los últimos tiempos ha hecho cambios que jamás pensé posibles. No sé hacia dónde va mi vida, pero se nota que tiene prisa por llegar. No estoy muy segura que me agrade el resultado final, pero por el momento, me dejo llevar viendo el camino por la ventana.
Si algún día me tengo que reir de ésto, por favor que llegue pronto.